Esa espalda llena de lunares
y sus dedos resbalando
intentando hacer números
donde sólo se podían crear constelaciones;
esas bocas que ya no sólo se contenían
si no que multiplicaban alrededor suyo,
la saliva provocada por el ansia
de lamerse,
como consecuencia del amor;
en aquella alcoba
se podía respirar mucho más
que un blanco y negro,
los vestidos se desprendían
de sus cuerpos
sin necesidad de nombrarse
a través de las palabras,
tan sólo había que alimentarse
del ávido consuelo
de sus labios tibios,
de sus labios fértiles.
Ellas,
como tú y como yo,
se complacían con el aire
que viajaba por sus rostros,
llenas de libertad
y una fe,
que podía sostenerse
aún con la fuerza del viento
en contra suya.
Una historia que se ha impregnado
en la manta de nuestros domingos
y en el café de las mañanas,
que nos ha invadido el delirio
y hemos terminado enredadas
bajo las sábanas blancas,
asediadas por flores y libros,
contemplando el silencio
y venerando al amor.
