Escribir,
mirar en silencio
y tocar el suelo,
otra vez.
Volar sin alas,
ese tacto sensible
sin despedida,
jugando con el sol
y tus ojos mirando hacia mí.
Acaricio el viento
descifrando palabras,
ese atardecer
y el amor.
Escribo lo que siento,
mirando lentamente
para sentirme más viva.
Vayamos a hacer poesía por las calles de la ciudad donde aún no la han visto.
La noche
es de quien respira
a un lado tuyo,
cuando todo cesa,
cuando el tiempo
deja de existir
en las sábanas,
y los pensamientos
son de dos;
la apacibilidad
de esos rostros
acariciados por los años,
deja entrever
el frenesí expuesto
por las palabras que se forman
entre ellos,
cuando nadie más observa.
Ese frenesí
que atraviesa paredes y puertas
con la intensidad
de un destello inacabable,
que por alguna razón,
reaparece todas las noches
y que parece no tener regreso,
pero sí un final.
Abandono la lectura
y comienzo a descubrirnos
en el límite de este amor
donde nuestras manos
se entrelazan
instintivamente,
de forma casi inmediata
perseguidas por nuestros pies,
entonces la respiración converge
en ese lugar
donde el amor
deja de ser una palabra.
La quietud
que respiramos,
la libertad
en nuestras cabezas,
el amor
en una pintura,
ese espejo
donde acariciamos los miedos,
los versos
que elegimos,
el beso que me das,
la poesía que hacemos
sobre nuestros cuerpos,
las pasiones
que nos hacen sentir vivos
y tú.
En la lluvia
que moja mis pies
y en las olas del mar,
en la noche
en medio de las sábanas
y de mi guitarra,
en los libros que leo
y en todo lo que observo,
tú y siempre tú,
no importa en qué forma vengas,
tú comienzas
donde la poesía termina.
Cuelgas de esa delicada línea
que forma tu boca,
colocas tu mirada en mí
entre sollozos paulatinos
que suplican más tiempo.
Los senderos
nos llevan a ese lugar,
en el cual tú existes
solo en mi mente,
donde mis manos
no te tienen y,
en donde me sobra
tantísimo espacio.
El tiempo distante,
dos espacios vacíos
que deben llenarse
con el recuerdo
de nuestra respiración.
